烟台大学人文学院文韵风华构筑人文精神新家园

文心雕龙三十载——烟台大学人文学院“文韵风华”的步履与寻根

深夜十一点，我合上今年第三十二份活动策划案，屏幕上的“文韵风华”四个字还在微微发亮。办公桌左侧堆着厚厚一摞师生投稿，右侧是刚整理好的古籍数字化项目进度表——这座位于黄海之滨的学院，正悄悄进行一场关于“人文精神”的静默革命。

很多人问我，在AI能写诗、ChatGPT能讲《论语》的时代，一个地方高校的人文学院究竟在坚守什么？2026年烟台大学人文学院公开数据显示，仅上半年，学院主办的跨学科人文讲座参与人次突破一万两千，相比三年前增长了百分之四十七。这个数字背后藏着一个不太显眼的秘密：当全国高校人文类选修课选课率平均下降百分之十二时，这座学院的反向增长，源于一场对“人”本身的重新发现。

当古籍遇上芯片：那些“不务正业”的功课

去年冬天，我推开学院古籍修复室的门，看见几个历史系本科生正用微距镜头扫描明刻本《山东海疆图记》。带头的女生叫林清许，她告诉我，她们小组正在做一个叫“胶东文脉数字基因库”的项目——把典籍中的地名、方言、民间传说做成可视化的数据地图。

“教授让我们先读半年的地方志，再学Python。”林清许笑着说，眼镜片上反射着屏幕蓝光。

这不是孤例。2026年3月，人文学院与国家图书馆合作推出“黄河流域方言语音档案”，采集了胶东地区十七种濒危方言的六千多条语音样本。负责这个项目的李教授在内部会议上说过一句话让我记忆犹新：“机器可以模拟语法，但模拟不了渔村老人说‘海蜇’时的那个尾音上扬——那是三百年海上生活的呼吸。”

这种“跨界的笨功夫”正在成为学院的标志性动作。今年五月的学院开放日，展示区最热闹的不是论文展板，而是一个叫“甲骨文密室逃脱”的互动装置——参与者要破解十二块仿制甲骨的刻辞才能拿到门禁卡。设计者是三个中文系大二学生，他们的设计手稿摞起来有半人高。

有参会的家长问：“学这个能找什么工作？”负责接待的周老师回答很妙：“当你能从三千年前的刻痕里读出商代人焦虑什么、快乐什么的时候，大概就不会纠结‘有用’和‘没用’的区别了。”

那个被放弃的“论文工厂”模式

两年前，学院做了一次不小的动作：把本科生毕业论文的字数要求从八千字下调到五千字，同时强制要求每篇论文必须包含至少三次“田野调查”记录。行政群里炸过一阵锅——有老师担心学术规范被破坏，有家长打电话来问是不是“教学质量下滑”。

数据倒是出人意料地说了话。2025届毕业生论文优秀率反而上升了百分之十五，更耐人寻味的是，被校级期刊录用的学生论文数量翻了一倍。一位评审教授在评审会上说：“虽然语言稚嫩，但你能看到学生真的在跟一个问题‘较劲’。”

我记得有个写“烟台开埠后渔村信仰变迁”的学生，为了弄明白一座小庙的香火为何在某个年代忽然消失，泡了两个月档案馆，又拜访了六个村落的二十多位老人。他在论文致谢里写：“第七稿写完那天，我终于理解‘历史’不是教科书上那几行字，而是渔网上的盐渍、香炉的苔痕。”

这种“慢下来”的代价是：学院老师平均每人要多带两个指导组，每周批改四千字以上的田野笔记。但去年教师节，我无意中看见教研室墙上贴满了明信片——都是毕业学生寄回来的，从陕西的窑洞、云南的古镇、新疆的绿洲寄来。有人写；“老师，我现在在跟着非遗传承人学木版年画，你说的那种‘田野感’，我现在才算真正摸到边。”

在数字潮汐里，为你留一艘木舟

今年九月新生入学，有一个环节让我印象很深：学院给每人发了一个巴掌大的帆布袋，里面装的不是迎新手册，而是一本口袋书《胶东方言十讲》和一张手绘的“烟台山人文行走地图”。地图背面印着一行小字：“愿你在这里学会两件事：读懂世界，和自己对话。”

院长在开学致辞里没有谈绩点保研，而是说你们知道吗，烟台的“烟台”两个字，在明代就被写进了方志：“昔人置烟墩，昼则举烟，夜则举火，以资警备。”——烽火台的“烟”，也可以是人间烟火。

这句话被学生做成表情包在群里疯传。

更具体的温暖藏在细节里。学院的“人文夜谈”已经办了四十九期，每期邀请一位非人文背景的人——有做海洋生态监测的工程师、有在码头开了三十年小书店的老板、有退休后学古琴的外科医生。今年春天，一个学生问嘉宾：“到底什么是人文精神？”嘉宾沉默了一会儿说：“可能就是——你在医院看到一张X光片，会想起《溪山行旅图》里那些山的纹理。”

，或者说是新的开端

2026年烟台大学人文学院的招生简章扉页里，印着这么一段话：“我们不相信只有‘有用’的知识才是知识。你读一首诗，不会让你多一门技能，但可能让你在未来某个孤独的时刻，找到一种抵抗空虚的语言。”

我写下这些字的时候，窗外是渤海湾的夜雾。学院古籍室的灯还亮着，亮过隔壁的光学实验室和计算机机房——那是一个新的项目组在修复一批明代日用医书。听说项目组有个规定：每天开始工作前，要默读一页昨天修复的章节，因为他们认为，真正的理解，是在文字的呼吸与纸页的纹理之间发生的。

这不是什么宏大叙事。只是一座海边学院里的普通人，在做一件他们认为“值得”的事——用文字、用声音、用脚步，把那些快要被数字浪潮淹没的东西，一点点捡回来，擦干净，然后说：你看，它们还在。

它们确实还在。在这座学院的石板路下，在书页的折角处，在深夜还亮着的灯影里。